Ho cercato colore. Ogni colore. Il più possibile. In una domenica di fine ottobre, il tempo ancora incredibilmente mite, a dispetto dei mesi estivi che non si sono proprio visti, e la riva di un laghetto le cui acque iniziano a tingersi di scuro. Perchè basta attraversare una strada ed immaginarsi di entrare in una foresta che assorba i rumori ed il ritmo scandito del tempo. Colore rosso, come il fuoco, o tinte indecifrabili, impasti di gradazioni infinite, che ogni foglia sembra una storia a sè. Una storia leggera, che si stacca dai rami stremata dall'ultimo afflato di vento e disegna inestricabili traiettorie verso il terreno. Come voli pindarici il cui esito appare già scritto. Un tappeto fragile, sul terreno, e niente più di un rumore frusciante al passaggio: così si chiudono come un sipario sulla scena. Rifulgendo, ultimo canto del cigno, dei colori più belli.
... Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais Mais la vie sépare ceux qui s'aiment Tout doucement, sans faire de bruit Et la mer efface sur le sable Les pas des amants désunis. Les feuilles mortes se ramassent a la pelle, Les souvenirs et les regrets aussi Mais mon amour silencieux et fidele Sourit toujours et remercie la vie ...
(J.Prevert)
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